Si les enfants veulent tous devenir astronautes, c'est pour se barrer de cette Terre où ils devront vivre toute leur vie. Ensuite ils grandissent, oublient la NASA à cause d'un 5 et demi en maths, écoutent du black métal et vomissent la bière vendue par packs de 30. Ils se haïssent eux-mêmes sans trop savoir pourquoi. Le lycée leur apprend les modalités de l'échec, de l'humiliation, de la clope et du suicide. Ceux qui auront leur bac se ruineront en Malibu-Coca. Puis le soleil éclaire un peu plus leur chemin, ils voient un peu mieux l'avenir parce qu'il n'y en a pas, ils se psychanalysent eux-mêmes en découvrant que tout ça, ce n'est peut être pas seulement de leur faute. Alors on se met à faire de la politique. «Un autre monde est possible», le changer serait tellement «cool». Ils achètent des t-shirts avec des étoiles rouges et trouvent le mot «révolution» très beau. Ca ressemble à «revolver», mais surtout à «évolution». Ils arrêtent de manger du McDo, refusent d'être français, ne regardent plus la météo. De toute façon demain, il pleuvra.
Le doute se mêle à leurs tentatives - vaines, forcément. Pourquoi refaire le monde puisqu'il va péter ? Et puis ils se rendent compte que boire une bière fraîche avec une belle brune, c'est pas si mal. Le regard d'une fille vaut mieux qu'un combat perdu d'avance. «L'amour pas la guerre» , ce genre de conneries. On emmerde une dernière fois la société, et on renonce au poster du Che. Cette fille devient notre femme, la bière fraîche devient notre bide. On s'entasse dans un meublé qu'il faudra payer. Un boulot et puis une bagnole, avec l'ouverture centralisée et la clim' en option. On économise pour Noël et un peu d'soleil à la plage. On devient gros, moche, aigri. Les p'tits cons arrêtent de jouer dans notre pelouse, et on se souvient qu'avant on avait des projets... On se souvient... On était jeune, pleins d'idées, tout ça pour rien. Parce que maintenant on attend, comme tout le monde, son abonnement au programme télé. Alors, avant de mourir, on va voir son petit-fils.
Il veut devenir astronaute...
Le doute se mêle à leurs tentatives - vaines, forcément. Pourquoi refaire le monde puisqu'il va péter ? Et puis ils se rendent compte que boire une bière fraîche avec une belle brune, c'est pas si mal. Le regard d'une fille vaut mieux qu'un combat perdu d'avance. «L'amour pas la guerre» , ce genre de conneries. On emmerde une dernière fois la société, et on renonce au poster du Che. Cette fille devient notre femme, la bière fraîche devient notre bide. On s'entasse dans un meublé qu'il faudra payer. Un boulot et puis une bagnole, avec l'ouverture centralisée et la clim' en option. On économise pour Noël et un peu d'soleil à la plage. On devient gros, moche, aigri. Les p'tits cons arrêtent de jouer dans notre pelouse, et on se souvient qu'avant on avait des projets... On se souvient... On était jeune, pleins d'idées, tout ça pour rien. Parce que maintenant on attend, comme tout le monde, son abonnement au programme télé. Alors, avant de mourir, on va voir son petit-fils.
Il veut devenir astronaute...
